Zoé en el metro

Ars Magazine número 1 dedica sus páginas al XX aniversario del fallecimiento (suicidio), en Nueva York de Reinaldo Arenas, enfermo de sida, y al Centenario del Natalicio de José Lezama Lima. La portada de la revista es Gustavo Acosta, pintor cubano exiliado en Miami.

Ars Magazine es una revista que no está pagada ni por la CIA, ni por el gobierno de Zapatero, y todavía ningún millonario se ha acercado para comprarla para fines publicitarios, lo que sentimos profundamente, como podrán imaginar. Por no comprarla, ni siquiera lo han hecho para leerla. Aunque seguramente la habrán podido hojear, no leerla, puesto que en el Show Preview se pueden pasar las ochenta páginas.

Por estos días, la publicación está rebajada a precios festivos. Espero que la disfruten -pese a la crisis. En el metro la gente lee todo el tiempo en los móviles, que salen más caros que una revista, así que ¿por qué no volver a los tiempos vintage en los que se leían revistas de papel mientras se viajaba a algún sitio?

El cineasta francés Alain Corneau acaba de estrenar en Francia un thriller sentimental, erótico, y psicológico de gran envergadura, con magistrales actuaciones: la de Kristín Scott Thomas y Ludivine Sagnier, ambas actrices han declarado haber creado un ambiente muy favorable entre ellas para tejer una relación dentro del filme que, por el contrario, las convertía desde el inicio, en enemigas.Con este thriller Corneau regresa al inicio de su carrera, aunque con un estilo depurado, minimalista, donde no hay nada más esencial que la narración de lo que se cuenta, y la escenografía está en función de las actuaciones, dentro de la historia, con una puesta en escena excepcional. Se dice fácil, en breve, eso es lo que es el cine, pero no siempre resulta evidente en el cine francés.Pero si bien Alain Corneau es un cineasta que prepresenta al cine francés, por encima de todo, y lo más importante es que es Corneau: Un estilo, un lenguaje, una manera de apreciar la vida, a través del ojo y del oído de un músico.Conocí al autor de Toutes les matins du monde en el Festival de Cannes, ambos eramos jurado, en 1998. Nos hicimos amigos. Lo aprecio y quiero profundamente. Es la razón por la que estoy tan feliz con esta película. No sólo por su intensa calidad, además porque en medio de todo lo que ha tenido que padecer en los últimos años el realizador, esposo de Nadine Trintignant, resulta emocionante que haya podido concebir una obra de tal magnitud. En cuanto la estrenen en España, no se la pierdan.

Detestaba ya la música techno, ahora la detesto aún más. La imbecilidad de ofrecer a los jóvenes una mala música que tupe los oídos, atormenta, y sólo sirve para agregar ruido a la ya ruidosa letanía cotidiana, sólo ha servido para que un grupo de jóvenes pierda la vida.

Según el organizador de las primeras ediciones, todo se había convertido en un sucio y peligroso negocio, y esa fue la razón por la que él mismo se alejó del proyecto, devenido sordidez y atropello. No sé qué le encuentran los jóvenes a divertirse en ese bulto de gente que va a beber alcohol malo y a oír música de la peor. Pero esto es lo que estamos viviendo, sin arte, en contra de la belleza.

Tengo la impresión de que la belleza y la existencia molestan cada vez más a una espantosa cantidad de seres ¿humanos?

Lo que iba a ser un canto al amor sólo trajo la melodía fanfarriosa de la muerte. ¿Para amar hay que comportarse socialmente como animales? Por supuesto que no. Pero el negocio es el negocio.

Pobre gente, pobres familias. Mis condolencias.

El horror ahora es tan musical, que mata, jamás de amor, de ruido.

Me lo envía un amigo desde Washington. Es un video colgado en youtube donde aparece el presidente estadounidense en un video de rap del año 1993, con una gorra, unos anillos dorados, y un look  ambientoso.

Como se trata de Barack Obama, demócrata, negro, estoy segura que esto pasará de forma muy positiva para el presidente. Sin embargo, ¿qué pasaría si en un video de góticos, de rockeros, apareciera McCaín, u otro posible candidato republicano? Las críticas las estuvieran oyendo los marcianos del planeta Marte, y más lejos aún.

A mí cada vez me gusta menos el rap, sobre todo desde que se volvió racista y machista, aunque -rectifico- jamás dejó de serlo, y menos aprecio la imagen del presidente en un clip rapero, aunque es cierto que él no podía imaginar que llegaría a presidente, sobre todo eso. ¿Aparece Michelle en el video? No, aunque una de las mujeres se me pareció.

Hace unos días Obama tarareó en el oido a su esposa la canción Michelle mientras que Paul McCartney cantaba frente a ellos, en un escenario. Este presidente que iba a arreglar el mundo, ha salido más fashion y más people que cualquier otra cosa. Pero nadie lo critica, ¿por qué será?

Ayer le escribí un email a mi querida amiga Lucrecia, a la que admiro por su inmenso talento, y por su arduo trabajo en la música, y le reafirmaba mi cariño hacia ella. Tengo todos los discos de Lucrecia, son más de siete ya. El último es una maravilla, se titula Álbum de Cuba, y en él canta con Celia Cruz y con Andy García. En principio el actor sólo iba a recitar, luego quiso él mismo tocar el bongó, lo que hace a la perfección, y cantar, también no está nada mal.

Este disco fue producido por Oscar Gómez, uno de los mejores productores en estos momentos en España, y hay que quitarse el sombrero frente a esta conjunción tan favorable de músicos, artistas, y voces. Lucrecia es cada vez mejor cantante, la voz sensual, melodiosa, salta del almíbar al anís, del anís al ardor del tabaco, y de ahí al rielar del arroyo. La voz enamora, y nos transporta a una Cuba perdida, y rencontrada gracias a ella. Loable que esta mujer, que tiene todo un mundo musical por delante, haya querido detenerse en este punto, y homenajear a la cultura melodiosa cubana, es de agradecer.

Ayer iba caminando por Champs-Élysées, la avenida más elegante del mundo, e iba imaginando a Lucrecia, en medio de esta avenida. Cantaba uno de sus boleros, creo que era Dos gardenias, de Isolina Carrillo, y la ciudad entera cobraba todavía más luminosidad con los colores de sus trenzas, y el fulgor de su canto.

Nunca se lo he dicho de manera tan directa, pero siempre que Lucrecia saca disco, me pongo muy feliz. Nada se ha terminado, ahora es cuando empieza, me digo. ¡Agua! 

Cuando vi que Gloria y Emilio Estefan habían convocado a una marcha en Miami, y Andy García a otra en Los Ángeles, y que se hicieron varias en otras partes del mundo, en homenaje a Orlando Zapata Tamayo, a las Damas de Blanco, y a los presos políticos, me dije: Eso no lo aguantan los Kastro. Ellos tienen que subirle la parada. Y así ha sido.

Silvio Rodríguez musitó dos o tres quejas en contra de su (r)evolución, y al instante Granma le sacó una caricatura que lo puso al parir la Era, pero por la boca. Lo llamaron a contar, y mientras con una mano cogía el dictado, que le hacía el Tu Tan Kagón de las cartas-respuestas a Carlos Alberto Montaner, con la otra, afinaba o afilaba la guitarra, ya que le dieron la orden de ser el primerito en tocar en el Protestódromo; en el que no se protesta contra nada, como no sea contra el imperialismo yanki, porque los que allí se paran siempre están de acuerdo con las momias de los Kastro empuñando su maraca ideológica.

Todavía no hemos visto imágenes del koncierto (no del de La Habana, sí del de Santiago de Cuba, ¡ah, porque hubo dos!), no lo transmitieron en vivo, por algo será.

Yo los invité a que ellos, a su vez, invitaran a la madre de Orlando Zapata Tamayo al escenario, para que Reina Luisa Tamayo Danger tuviera al menos 10 minutos para expresarse, pero no lo hicieron. Porque ellos saben lo que hacen, de bobos no tienen ni un pelo, por eso están tan kagaos.

Sin embargo, allí estaba la bloguera La Cautiva Innombrable -puesto por ella misma-, y según ella misma en su Twitter, dos trovadores le demostraron, en la intimidad, su admiración. ¿Estaba ella en el público o en el camerino con los trovadores? Es que Kuba es kada vez más kompleja.

La cosa ahora va de konciertos y de kastronteritis, porque ante la falta de libertad, ya lo señalábamos: a tragar tajadas de aire, frituras de viento, y a dar mucho kulo perreando por encima del nivel. Después a koger la guagua, y a volver a la la luchita a la mañana siguiente. Ke esto está ke trina.

Nota: No asistieron ni mil personas al concierto de La Habana.

Me hallo sentada cerca del Museo del Louvre, espero a mi hija. Me dijo que vendría aquí, al Louvre, pero a último momento ha cambiado y se ha ido a ver a Lucien Freud en el Beaubourg. De Lucien Freud, mi mente viaja a Sigmund Freud, repaso sus teorías, frases subrayadas en La interpretación de los sueños. Es increíble lo que viaja la mente en menos de 5 segundos. No hemos avanzado mucho, si en tantos años todavía nos toma más tiempo viajar en metro que con la mente.

De Sigmund Freud transito hacia interpretaciones de mis propios sueños, y de ahí a algunos hombres que tuve, que temían de su sexualidad. Eran bisexuales pero no querían reconocerlo. No se les podía ni insinuar tal cosa, porque cogían una rabieta, no sé contra quién, contra ellos mismos, supongo.

De ahí, pasé a la noticia del día de ayer, de la de hoy, y por lo que veo será la que durará más de la cuenta en las primeras planas de los periódicos: Ricky Martin es homosexual. Lo que era notorio sotto voce. Ricky Martin le ha ganado a Guillermo Fariñas. Y es que una declaración de homosexualidad funciona siempre mejor que una declaración de resistencia. Nada tiene que ver, pero así es.

Ricky Martin es homosexual, por fin lo ha dicho él con su propia boca, o sea, lo escribió en su página web. A mí Ricky Martin me gusta mucho, me contó un ex amigo que lo conoce, que Ricky Martin es un ser curioso, lee mucho, que es inquieto intelectualmente, y por otra parte, su discreción siempre me ha gustado. También me gusta como hombre. No dejará de gustarme ahora porque haya dicho que es gay. Me sigue gustando igual, porque a mí me gustan un montón los gays. Es como una manía mía, la de enamorarme de los gays.

Yo no estoy enamorada de Ricky Martin, no, sucede que me gusta su hombría, su manera de bailar, y su cuerpo. Ha tenido novias que ahora lo tratan como si su ex haya contraído una enfermedad. Ellas, todas al unísono, confirman que era buen palo. Bueno, yo tuve novios gays que siempre fueron buenos palos. Ser gay no es ser impotente, ni falto de imaginación. Una cosa es ser gay y gustarle, de vez en cuando, una tota. Y otra cosa es ser gay, y no gustarle para nada las totas.

Todo el mundo se vuelca con Ricky Martin, como si estuviera enfermo. No se han volcado tanto con el actor de Dexter, Michael C. Hall, que sufre un cáncer linfático, o está convaleciente. Resulta que declarar que se sufre de un cáncer despierta menos piedad, misericordia, y compañerismo, que declarar que se es gay.

Yo sabía que Ricky Martin era gay hace la tira de años, fue incluso, o es todavía, amante de un excelente músico cubano. Nunca lo manifesté con nadie porque a mí la vida privada de Ricky Martin no me interesa en lo más mínimo, desde el momento en que no puedo participar de ella, o sea de su sexualidad, a mí me interesa él como artista. Impuso un estilo, en medio de tanto rapperismo, hizo lo suyo. Es probable que siga haciéndolo.

Anoche, en un programa de televisión, una de estas locas envidiosas, tartufa ella, que se cree la divina chancleta envuelta en huevo, y que no ha hecho nada de nada en su repuñetera existencia, se permitió el descaro de decir que el cantante hacía tal declaración, en este momento, porque su carrera estaba terminada. ¿Por qué, se ha muerto? Yo no veo cómo se puede especular con la carrera de una persona que está viva, más viva que nunca, puesto que ha confirmado que su vida sexual existe, sólo que es homosexual. Para colmo, como si no bastara con lo que ha hecho Ricky Martin en el pasado, que incluso puso a bailar a los franceses, lo que es realmente prodigioso.

Hay quienes le pronostican una carrera cinematográfica al futbolista Beckham, pues yo veo más cerca del cine a Ricky Martin, pero claro, yo no soy una productora poderosa, ni decido nada en Hollywood.

Llegó mi hija. Le pregunto sobre la exposición. “No está mal. Freud sólo pintó totas y pipis”. Nada mal, nada mal. 

La cantante cubana, Gloria Estefan, ha hecho historia organizando el jueves pasado una gran manifestación en Miami, en apoyo a las Damas de Blanco, junto a su esposo, el empresario y productor musical, Emilio Estefan. Se calcula que más de 100 mil personas acudieron a la cita. A la misma hora, las Damas de Blanco desfilaron por el Malecón habanero, empuñando sus gladiolos, como es habitual en ellas, y soportando los mítines de repudio de los esbirros castristas. Gloria Estefan se refirió a ellas, con lágrimas en los ojos, en una tribuna de Miami, mientras mostraba una foto de las Damas de Blanco, y recordaba el coraje de estas mujeres.

No tardó nada para que el embajador de Cuba en Bolivia, Rafael Dausá, declarara que Gloria Estefan es “una enemiga del pueblo cubano”, y una “asalariada de los intereses de los Estados Unidos y del imperialismo”, tal cual, con aquel lenguaje que ya casi nadie recuerda de la época de la Guerra Fría. El bigotudo Dausá no vacila en acusar a la artista, y si pudiera la metiera presa, junto a los familiares de las Damas de Blanco, no lo ha dicho, pero está en el trasfondo de su discurso, es la mentalidad castrista, que es más fuerte que cualquier racionamiento humano.

Gloria Estefan, todo el mundo lo sabe, llegó a Miami de pequeña, su padre fue preso político en Cuba, después de una carrera musical que empezó desde muy abajo, alcanzó la celebridad, con el apoyo de su marido, pero sobre todo imponiéndose en el mercado mundial, hispano, y lo que es más difícil, en el mercado mundial en  lengua inglesa, y en los Estados Unidos. Gloria Estefan es un ídolo en América, la quieren y la respetan.

Y nosotros las respetamos por hacer lo que acaban de hacer, convocar a una manifestación donde sólo se dijeron palabras a favor de la libertad, y de la vida. Eso es lo que le molesta al compañero Dausá, oscuro embajador castrista en Bolivia. Qué aproveche, que le queda poco.

Shakira, Ricky Martin, y por fin Juanes (muy a su pesar, será), ha condenado la represión castrista, ¿serán ellos también asalariados del imperialismo yanqui?

Se hallaba tocando su enorme arpa en la rue Birague, a la entrada de la Plaza des Vosges, como cada fin se semana. Estuve un rato escuchándolo, era un concierto de primera. Notable era también era el rostro del joven, ensimismado en su música, en el delirio de la interpretación. Al finalizar una pieza le pedí un teléfono para invitarlo a tocar en la galería Ars Atelier, espacio que acabamos de abrir Ricardo Vega y yo en el 84 de la rue Quincampoix, pero el joven apenas reparaba en mí; todavía imbuído por los ecos del arpa.

Finalmente me atendió, aceptó mi invitación y me dio su número de móvil. Romain Jourmandy estudia música, asiste a concursos para conciertos, es uno de los tantos músicos callejeros parisinos con una sólida historia musical detrás, y con estudios, y con un  talento de tres pares. Sin embargo, no parece un joven desesperado. Asume que debe tocar en la calle para redondear sus ganancias.

Con una actitud de caballero antiguo, incluída la galantería, retoma su arpa, la acaricia, pareciera que suavisa sus tensas cuerdas con la yema de los dedos como besos. Sus ojos rasgados sonríen imperceptiblemente. Y vuelven a sonar los acordes del arpa, y tiembla la plaza, temblamos todos, sostenidos en un hilo por esa melodía que se nos introduce en las venas y anida en el corazón.

Ayer hablé con Romain Jourmandy, no podía venir a la galería porque debía pasar un concurso para ver si era aceptado en un concierto. Ojalá lo haya conseguido, porque me encantaría poder comprar una entrada en un teatro, y asistir a uno de sus conciertos, en el lugar que él se lo merece. Y que su magia, su genio, sea apreciado por cientos de personas.

Pero, de cualquier manera, no dejen de pasar por la Place de Vosges, y de detenerse frente al arpista, y contribuyan con una moneda, o con lo que puedan. Merece mucho más, ya lo sé, pero no dejen de apoyarlo.

… como es habitual en este periódico, órgano oficial del Partido Comunista Castrista. Granma denuncia que el video donde se ve a Juanes histérico, y a Olga Tañón llorando, a un Yotuel de Canchachán de la dictadura, y a Bosé en un melodrama tremendo porque supuestamente los habían humillado, vigilado, controlado, ¡y sabe Dios qué otra cosa!, pero no muestra el video. Nadie en Cuba ha visto el video, pero Granma sigue denunciando.

Yo he visto el video mil veces, y miren, qué les voy a decir, me he reído una barbaridad. Demás está decir que no es montaje alguno. Pero me reído, que no vean. Porque Oscar Elías Biscet, condenado a 25 años de cárcel, ni n gún preso político cubano se han portado de la manera tan cobarde en que se han comportado estos tres artistas. Nada más le pisan el callo por su conciertico y miren el llantén, pero, comparen por ustedes mismos:

El video de Juanes y comparsa:

Y el video de Oscar Elías Biscet: