Zoé en el metro

Hoy no tomé el metro, tenía ganas de caminar, y me fui por toda la calle Saint-Antoine en dirección al Museo Picasso, atravesé la Place des Vosges, y me encontré con los mendigos habituales, más harapientos, más viejos, más enfermos. A ellos se había unido un joven arpista, y una pareja de bailarines. Más allá un pintor hacía esbozos a color de la plaza y los vendía a 50 euros, próximo a él se hallaba un hombre, en la cincuentena, con un cartel que indicaba: Yo soy poeta.

Mientras el arpista tocaba en el arpa una melodía de ensueño, los bailarines marcaban el paso alejados, al son de un viejo jazz, el pintor continuaba con sus trazos al calco del paisaje, el poeta decía trozos de poemas de Verlaine, Ronsard, Víctor Hugo… Parecía un loco, y sin embargo, su voz se derramaba en el invernal mediodía como el vapor oloroso de una miel recién horneada… Nadie se le acercaba, nadie le dio una limosna… Al rato empezó a balbucear unos poemas, la voz se le fue helando, de cuyo autor no pude reconocer… Me acerqué con el pretexto de perguntarle quién era el autor y de este modo colocarle una moneda en la bolsita que tenía colocada junto a él en el suelo… Son míos, los escribí yo, ayer los escribí, añadió. Es un bello poema, creo que le dije, sinceramente, y sí que lo era, hablaba de unas madejas de hilo, enredadas en el gajo de un árbol, y de una joven Ariadna que intentaba desenredarlas, pero primero que nada alcanzarlas.

Me dio mucha pena ver a esos artistas de la calle, a ese poeta debajo de una arcada, soltando versos, con su bolsita pegada a un aterido pie poco abrigado.

Con la mundialización ha ocurrido esto, la poesía no se vende, la gente sólo lee las historietas faciloides nacidas en los buros y redacciones del mercantilismo. Los teatros cierran. Las galerías desaparecen. E internet acapara espacios en nuestros cerebros. Somos nada. Menos que nada. Ya las sobras de una civilización que no es ni su sombra.

Ropa vieja es un plato exquisito cubano, a base de carne ripiada y vegetales, pero no es de la receta culinaria de lo que les hablaré, sino de la poca vergüenza de un francés que se ha atrevido a “donar” a la Cruz Roja una tonelada de muebles desvencijados y de ropa vieja, no sólo usada, además sucia, orinada y cagada.

Al parecer todos esos estorbos se hallaban en el apartamento de uno de sus inquilinos, y entonces el propietario no encontró mejor destinatario que la Cruz Roja. Así suelen ser los franceses, o algunos, una gran mayoría: pujones y pan con timba, por no decir zoquetos e hijos de puta.

La broma no sólo es de mal gusto dado que el trabajo de la Cruz Roja ha sido en muchísimas ocasiones ocuparse de los niños huérfanos, y de los pobres, además, el hecho de haber escogido la fecha para hacerla requiere que el tipejo tenga el corazón tan deshilachado como un trozo de carne de la ropa vieja cubana, sin la exquisitez, desde luego.

Hoy debí salir a la calle temprano, esta noticia me cosió al sofá. De sólo pensar que debía tomar el metro y tal vez toparme con varios franceses del género y estilo del “donante” sentí un picor en la garganta y tuve arcadas. Vomitar en estos casos, alivia.

GRUPO DE LOS CIEN INTERNACIONAL

1 de diciembre de 2011

 

ESCRITORES Y ARTISTAS PIDEN AL PRESIDENTE DE MEXICO LA CANCELACION DE LAS CONCESIONES MINERAS EN LA TIERRA SAGRADA DE LOS HUICHOLES 

 

Si bien México es el mayor productor de plata del mundo, no todo lo que brilla es plata, también los países brillan por sus mitos y sus ritos, sus tradiciones y su cultura, y el pueblo Huichol (o Wixárika) ha brillado en México por haber mantenido a través del tiempo sus propias creencias. Las peregrinaciones anuales de los huicholes por Wirikuta, su territorio sagrado, hacia el Cerro Quemado, la montaña mítica del Amanecer, son de fama internacional.

 

En noviembre de 2009 la compañía minera canadiense First Majestic Silver compró 22 concesiones mineras en el área de Real de Catorce, en el estado de San Luis Potosí. Estas  concesiones mineras permitirán a First Majestic Silver llevar a cabo en 6,327 hectáreas lo que la compañía califica como “un programa agresivo de perforación y exploración”.

 

El problema es que este territorio de San Luis Potosi es justamente la región desértica donde llega la peregrinación anual de los Huicholes. Desde hace siglos los hombres, mujeres y niños de este grupo étnico vienen caminando desde sus comunidades en la Sierra Madre Occidental en los estados de Jalisco, Nayarit, Durango y Zacatecas para realizar sus ceremonias religiosas, acompañados y guiados por los mara’akate, sus chamanes y sacerdotes.

 

La entrega de la tierra sagrada de los huicholes a la compañía canadiense First Majestic Silver para ser convertida en explotación minera de plata, para su beneficio económico, no sólo revela una mentalidad colonial de parte de los políticos y funcionarios que participaron en la venta de nuestros recursos minerales más emblemáticos, como es la plata, sino, –y esto es lo más grave —, implica la desecración de la tierra sagrada de los huicholes.

 

First Majestic Silver opera exclusivamente en Mexico, en sus minas La Parrilla, San Martin y La Encantada. La compañía canadiense espera sacar 7 millones y medio de onzas de plata de México en 2011.

 

Asimismo, la Minera Golondrina, filial de la empresa canadiense Lake Shore Gold Corp, pretende extraer oro en en el paisaje sagrado de la zona núcleo de la Reserva de Wirikuta con el método de tajo a cielo abierto, el cual sólo es posible mediante el proceso de cianuración. Ambas operaciones mineras representan una seria amenaza a los escasos recursos hídricos de la zona.

 

Cuando mucha gente se refiere a un México más grande y permanente que la violencia actual, se refiere a su historia y cultura, y decir Wirikuta nos remite a un grupo étnico profundamente mexicano, respetado en el mundo por su autenticidad y creatividad, mientras que decir First Majestic Silver y Goldcorp implica rapacidad y colonialismo.

 

Los abajo firmantes pedimos al presidente Felipe Calderón –quien fue testigo de la firma del Pacto Huaxa Manaka, bajo la cual los gobernadores de cinco estados se comprometieron a preservar la tierra santa del pueblo Huichol — que cancele las concesiones otorgadas a las empresas canadienses. Esperamos que el presidente Calderón no pase a la historia como el hombre que autorizó la destrucción de Wirikuta y sus lugares sagrados.

 

FIRMANTES

 

MÉXICO: Homero Aridjis, Elena Poniatowska, Francisco Toledo, Gabriel Orozco, Jean Meyer, Nicolás Echevarría, Juan Villoro, Rubén Gallo, Manuel Felguérez, Gilberto Aceves Navarro, Lydia Cacho, Jorge Zepeda Patterson, Coral Bracho, Bárbara Jacobs, Vicente Rojo, Gabriel Weisz, Ana Pellicer, Roger von Gunten, Chloe Aridjis, Eva Aridjis, Laureana Toledo, Miguel Calderón, Rogelio Cuéllar, Javier Aranda, Guillermo Fadanelli,  Tedi López Mills, Elsa Cross, Beatriz Rojas, Pablo Meyer, Marina Meyer,Matías Meyer, Jerónimo López/ Dr. Lakra, Abraham Cruzvillegas, Damián Ortega, Rosa Velasco, Gabriel Kuri, Ximena Cuevas, Eduardo Hurtado, Yoshua Okón, José Luis Paredes Pacho, Monica Manzutto, José Kuri, Isadora Hastings García, Natalia Toledo, Federico Campbell

FRANCIA: Yves Bonnefoy,  J. M. G. Le Clézio, Jean-Clarence Lambert, Gérard Titus-Carmel, Georgiana Colville, Pascale Montandon

SUECIA: Tomas Tranströmer, Kjell Espmark, Per Wästberg, Lasse Söderberg

TURQUÍA:  Orhan Pamuk

ESTADOS UNIDOS:  Lawrence Ferlinghetti, Paul Auster, Peter Matthiessen, Rita Dove, Junot Díaz (& República Dominicana),  Siri Hustvedt, Nicole Krauss,  Jonathan Safran Foer,  Robert Darnton, Michael Scammell, Edward Hirsch, Pete Hamill, Molly Moore, Tom Hayden, Jerome Rothenberg, Terry Tempest Williams,  Francisco Goldman, Bill McKibben, Deirdre Bair, Francine Prose, Eliot Weinberger, Robert Hass, Kwame Anthony Appiah, Ross Gelbspan, Robert Glenn Ketchum, Dr. Lincoln Brower, Betty Aridjis, Michael Palmer,  Clayton Eshleman, Askold Melnyczuk, Amory Lovins, Charles Bernstein, Alan Weisman,  Amy Evans McClure, Michael McClure, Anthony DePalma, Grace Schulman, Scott Slovic,  Serge Dedina,  Dick Russell, Eric Lax, Edmund Keeley, Mimi Gross, A. E.  Stallings, James Metcalf (&México), Ilan Stavans (&Estados Unidos), Janet Brody Esser, Elizabeth Ferber

CANADÁ:  Margaret Atwood, Michael Ondaatje, John Ralston Saul,  Linda Spalding, Graeme Gibson, Terence Gower, George McWhirter (&Irlanda del Norte)

REINO UNIDO: Simon Schama, Alan Riding, Ali Smith, Simon Winchester, Jonathon Porritt, Anne Stevenson,  Darian Leader, Lisa Appignanesi,  Cornelia Parker, Rosie Boycott,  Michael Schmidt, Mary Horlock, James Lasdun, Ruth Fainlight, Anthony Rudolf, Devorah Baum, Josh Appignanesi

BÉLGICA:  Pierre Alechinsky, Ivan Alechine, Wim Delvoye

NIGERIA: Chinua Achebe

CHILE: Alejandro Jodorowsky,  Ariel Dorfman,  José María Memet

RUMANIA: Norman Manea  (&Estados Unidos)

ESPAÑA: Carlos Garcia Gual, Frederic Amat

CUBA: Zoé Valdés (&Francia)

INDIA: Kiran Desai, Meena Alexander

COLOMBIA: Fernando Rendón,  Cecilia Balcazar, Angela García

NORUEGA: Eugene Schoulgin

PAÍSES BAJOS: Laurens van Krevelen

SUDÁFRICA: Breyten Breytenbach

CHIPRE: Lily Michaelides,  Niki Marangou, Christos Hadjipapas

ITALIA: Giuseppe Bellini,  Sebastiano Grasso, Patrizia Spinato, Franca Tiberto

NICARAGUA:  Sergio Ramírez,  Francisco de Asís Fernández

PANAMÁ: Gloria Guardia

JAPÓN: Satoko Tamura

ISLA MAURICIO: Ananda Devi

BRASIL: Ledo Ivo

URUGUAY: Carlos Fazio (&México)

GRECIA: Vassilis Vassilikos, Anastassis Vistonitis, Ersi Sotiropoulos, Dino Siotis,Yorgos Rouvalis

AUSTRIA: Peter Stephan Jungk (&Estados Unidos)

ALEMANIA: Helga von Kügelgen, Klaus Kropfinger, Fred Viebahn,Tobías Burghardt, Jona Burghardt

BANGLADESH: Hasna Jasimuddin Moudud

ARGENTINA: Octavio Prenz

SLOVENIA: Tomas Salamun, Gregor Podlogar

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GRUPO DE LOS CIEN INTERNACIONAL / GROUP OF 100

December 1, 2011

 

WRITERS AND ARTISTS ASK MEXICO’S PRESIDENT TO CANCEL MINING CONCESSIONS IN THE SACRED TERRITORY OF THE HUICHOL PEOPLE

 

Mexico may be the world’s largest silver producing country, but not all that shines is silver. Countries also shine in their myths and rites, their traditions and culture, and the Huichol (or Wixáritari, in their own language) have shone in Mexico and the world by preserving their unique spiritual identity over time.  The annual pilgrimage made by the Wixáritari across the sacred desert landscape of Wirikuta to Cerro Quemado, the mountain where they believe the sun was born, is internationally famous.

In November 2009 the Canadian mining company First Majestic Silver bought 22 mining concessions in the Real de Catorce area, in the state of San Luis Potosi.  These concessions will allow First Majestic Silver to carry out what the company describes as “an aggressive drilling and exploration program” on 6,327 hectares of land.

The problem is that this part of San Luis Potosi lies in the middle of the Wirikuta Natural Reserve. For centuries Huichol men, women and children have made their way here from communities in the western Sierra Madre mountains in the states of Jalisco, Nayarit, Durango and Zacatecas to carry out their religious ceremonies, accompanied and guided by the mara’akate, their shaman-priests.

Handing over the sacred territory of the Huichols to First Majestic Silver to be mined for its own financial gain not only betrays the colonial mentality of the politicians and bureaucrats responsible for selling silver, Mexico’s most emblematic mineral resource, to foreign companies but, far worse, will entail the desecration of the ancestral lands of the Wixáritari.

First Majestic Silver operates exclusively in Mexico, at its La Parrilla, San Martin and La Encantada mines, and expects to produce seven and a half million ounces of silver in Mexico during 2011.

Minera Golodrina, a Mexican subsidiary of the Canadian-based multinational Lake Shore Gold Corp, plans to dig an open-pit gold mine in the sacrosanct core zone of the Wirikuta Reserve, extracting gold using the highly toxic cyanide process. Both mining operations would endanger the scarce local water supply.

When many people speak of a Mexico that is greater and more enduring than the current climate of violence, they are thinking of its history and culture, and mention of Wirikuta brings to mind an ethnic group which is profoundly Mexican and respected the world over for its authenticity and creativity, whereas mention of First Majestic Silver and Lake Shore Gold Corp brings to mind rapacity and colonialism.

We ask President Felipe Calderón — who witnessed the signing of the Huaxa Manaka Pact three years ago by the governors of five states who vowed to preserve the sacred territory of the Wixárika people — to cancel the mining concessions granted to both Canadian companies.  We hope that President Calderón will not go down in history as the man who authorized the destruction of Wirikuta and its holy ceremonial sites.

 

SIGNED BY:

 

MEXICO: Homero Aridjis, Elena Poniatowska, Francisco Toledo, Gabriel Orozco, Jean Meyer, Nicolás Echevarría, Juan Villoro, Rubén Gallo, Manuel Felguérez, Gilberto Aceves Navarro, Lydia Cacho, Jorge Zepeda Patterson, Coral Bracho, Bárbara Jacobs, Vicente Rojo, Gabriel Weisz, Ana Pellicer, Roger von Gunten, Chloe Aridjis, Eva Aridjis, Laureana Toledo, Miguel Calderón, Rogelio Cuéllar, Javier Aranda, Guillermo Fadanelli,  Tedi López Mills, Elsa Cross, Beatriz Rojas, Pablo Meyer, Marina Meyer, Matías Meyer, Jerónimo López/ Dr. Lakra, Abraham Cruzvillegas, Damián Ortega, Rosa Velasco, Gabriel Kuri, Ximena Cuevas, Eduardo Hurtado, Yoshua Okón, José Luis Paredes Pacho, Monica Manzutto, José Kuri, Isadora Hastings García, Natalia Toledo, Federico Campbell.

FRANCE:  Yves Bonnefoy, J. M. G. Le Clézio, Jean-Clarence Lambert, Gérard Titus-Carmel, Georgiana Colville, Pascale Montandon

SWEDEN: Tomas Tranströmer, Kjell Espmark, Per Wästberg, Lasse Söderberg

TURKEY:  Orhan Pamuk

UNITED STATES:  Lawrence Ferlinghetti, Paul Auster, Peter Matthiessen, Rita Dove, Junot Díaz (& Dominican Republic), Siri Hustvedt, Nicole Krauss,  Jonathan Safran Foer,  Robert Darnton, Michael Scammell, Edward Hirsch,  Pete Hamill, Tom Hayden, Jerome Rothenberg, Terry Tempest Williams,  Francisco Goldman, Bill McKibben, Deirdre Bair, Francine Prose, Molly Moore, Eliot Weinberger, Robert Hass, Kwame Anthony Appiah, Ross Gelbspan, Robert Glenn Ketchum, Dr. Lincoln Brower, Betty Aridjis, Michael Palmer,  Clayton Eshleman, Askold Melnyczuk, Amory Lovins, Charles Bernstein, Alan Weisman,  Amy Evans McClure, Michael McClure, Anthony DePalma, Grace Schulman, Scott Slovic,  Serge Dedina,  Dick Russell, Eric Lax, Edmund Keeley, Mimi Gross, A. E.  Stallings, James Metcalf (&Mexico), Ilan Stavans (&USA), Janet Brody Esser, Elizabeth Ferber

CANADA:  Margaret Atwood, Michael Ondaatje, John Ralston Saul,  Linda Spalding, Graeme Gibson, Terence Gower, George McWhirter  (&Northern Ireland)

UNITED KINGDOM: Simon Schama, Jonathon Porritt, Ali Smith, Simon Winchester, Alan Riding, Anne Stevenson,  Darian Leader, Lisa Appignanesi,  Cornelia Parker, Rosie Boycott,  Michael Schmidt, Mary Horlock, James Lasdun, Ruth Fainlight, Anthony Rudolf, Devorah Baum, Josh Appignanesi

BELGIUM:  Pierre Alechinsky, Ivan Alechine, Wim Delvoye

NIGERIA: Chinua Achebe

CHILE: Alejandro Jodorowsky, Ariel Dorfman, José María Memet

RUMANIA: Norman Manea  (&USA)

SPAIN: Carlos Garcia Gual, Frederic Amat

CUBA: Zoé Valdés (&France)

INDIA: Kiran Desai, Meena Alexander

SOUTH AFRICA: Breyten Breytenbach

COLOMBIA: Fernando Rendón, Cecilia Balcazar, Angela García

NORWAY: Eugene Schoulgin

THE NETHERLANDS: Laurens van Krevelen

CYPRUS: Lily Michaelides, Niki Marangou, Christos Hadjipapas

ITALY: Giuseppe Bellini, Sebastiano Grasso, Patrizia Spinato, Franca Tiberto

NICARAGUA:  Sergio Ramírez, Francisco de Asís Fernández

PANAMÁ: Gloria Guardia (&Nicaragua)

JAPAN: Satoko Tamura

MAURITIUS: Ananda Devi

BRAZIL: Ledo Ivo

URUGUAY: Carlos Fazio (&Mexico)

GREECE: Vassilis Vassilikos, Anastassis Vistonitis, Ersi Sotiropoulos, Dino Siotis, Yorgos Rouvalis

AUSTRIA: Peter Stephan Jungk (&USA)

GERMANY: Helga von Kügelgen, Klaus Kropfinger, Fred Viebahn, Tobías Burghardt, Jona Burghardt

BANGLADESH: Hasna Jasimuddin Moudud

ARGENTINA: Octavio Prenz

SLOVENIA: Tomas Salamun, Gregor Podlogar

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NOTA: ESTA INFORMACIÓN PUEDE SER REPRODUCIDA EN TODOS LOS MEDIOS QUE ASÍ LO DECIDAN.

 

A mí me encantan las ferreterías y las boutiques de tarecos. Cerca de mi casa hay una boutique de vajillas que se llama La Vaissellerie, donde venden platos, vasos, cucharitas, todo tipo de porcelana fina. Llevo casi 17 años visitando y comprando en La Vaissellerie. Hoy pasé por allí a comprar unas cucharitas para el café, porque todas se me van por el tragante o las boto en la basura sin darme cuenta, y me quedan pocas. Entré en la tienda y lo primero que veo es unas velas, en unos vasos, perfumadas, claro. Una de las velas estaba aromatizada con ron, otra con tabaco, y la tercera el perfume era el del Che Guevara, según se podía leer en la etiqueta, bien grande, con la foto del aChesino de La Cabaña. Más abajo se podía leer también entre signos de admiración: ¡Viva Cuba Libre!

Cansada de armar siempre el escandalito cada vez que me topo con una barbaridad como ésa, me iba a largar sin hacer el menor comentario, pero cuando vi lo de ¡Viva Cuba Libre! se me encendió la sangre y fue como si me metieran las tripas y el cerebro en una mezcladora. Me contuve, sin embargo. Muy finamente les pregunté a la señora dueña del negocio, y al joven de abundante cabellera, que tenía como dependiente, si ellos no sabían que el Che Guevara era un asesino argentino que no tenía nada que ver con la verdadera Cuba, y ahí solté todo lo que sé del Che, pero pausadamente, como si yo fuera danesa o finlandesa. Mientras yo hablaba, parsimoniosamente, el joven se iba poniendo cada vez más rojo, de tez, tal vez de alma ya lo era, y la señora se deshizo en excusas.

-Comprendo, comprendo, es como si yo pusiera una vela con la foto de Hitler y el cartelito debajo que dijera: ¡Viva Alemania Libre! -añadió.

-Exactamente -, agregué yo, satisfecha, porque por lo visto me había explicado mejor que nunca.

La señora hizo ademán de retirar la vela, lo que yo agradecí, pero antes le pregunté si podía olerla y conocer el precio. Aceptó. Me la llevé a la nariz, era una mezcla de canela con jazmines. El precio 17 euros. Por nada me da un yeyo con cuatro requetetrepos.

-Además, este olor que se anuncia aquí como el del Che Guevara es una falsedad total, una mentira. Porque incluso se cuenta de que el Che olía a rayo encendido, que era un cochino, que no se bañaba, y le apestaban las patas a cicote (iba a compararlo con un queso, pero recordé que sería una mala comparación porque a los franceses mientras más apesta el queso más exquisito lo encuentran)... Los pies, sabe usted, le apestaban a cojón de oso-. La mujer estalló en una carcajada. El joven melenudo cada vez más rojo…

-Para colmo, ¿usted sabe lo que es pagar 17 euros por el supuesto olor de un terrorista asesino? Vaya, ni en la novela El Perfume de Patrick Süskind.

La mujer asintió seriamente, y retiró la vela. Me despedí de ambos, y bueno, ya en la calle, empecé a reflexionar, tipo francesa, y poco a poco me fui diciendo que a lo mejor la estúpida había sido yo, que igual debería coger y abrir una boutique con todas las pestes que tengan que ver con la Cuba castrista, enfrascarlas en vasos de cristal de Lalique, y venderlas bien caras. Por ejemplo, “Grajo de sobaco del Che, de cuando estuvo en Bolivia” (200 euros), “Cicotera de Fidel Castro de cuando estuvo en la Sierra Maestra” (300 euros), (”Sebingo de la Papaya de Celia de cuando estuvo en la Sierra”) (150 euros), y así sucesivamente… Podría hacer una pasta con eso, ya que son productos que les encantarían a los franceses, igual a los italianos, a los americanos ni se diga… Y ahí se desató mi mentalidad especulativa, como buena Tauro que soy. Y ya me veía yo millonaria gracias a toda esta repugnancia de pestes. La marca se llamaría Fo, qué peste. Sonaría como a chino. Muy de tendencia. Y luego haría un prêt-à-porter con el diminutivo de Fo.

De hecho, ahora que me acuerdo, no es la primera vez que me tropiezo con una vela perfumada con el supuesto aroma del Che Guevara. Las célebres Velas Cire Trudon, tienen una que se llama Ernesto, que huele a cuero y a tabaco; en aquella primera ocasión fui a comprar una para mi apreciado Ernesto Díaz, pero por suerte tuve la precaución de preguntar antes quién era el célebre Ernesto, viendo que las velas anteriores estaban dedicadas a Marie-Antoinette, reina de Francia, a Napoleón, emperador de Francia. La chiquita de la tienda me dice: “Voyons, madame, Ernesto ça ne peut pas être un autre que le Che Guevara!“. “¡Que no se diga, señora, Ernesto no puede ser otro que el Che Guevara!” Y lo soltó tan fresca, suave y bajita de sal, mientras me mostraba el vaso en cristal verde olivo. Precio de la vela en internet: 52 o 55 euros, en boutique: 82 euros. ¿Como les cae? Menos mal que no se la mandé a Ernesto Díaz, que estuvo 22 años en una cárcel castrista, condenado a 40 años.

No es justo. Tanta gente muerta, asesinada por este hijo de la gran puta, para esto. Para que en plena crisis, la gente se tope con unas velitas con el olor del Che Guevara. Me la corto que esta guanajada se le ocurrió a una pajarita parisina, seguro que sí.

Tomaré el metro, me dirigiré hacia una emisión de televisión, deberé quedarme en la estación Malakoff. Durante el trayecto iré pensando lo que diré de mi nueva novela. La verdad es que no tengo nada que decir de lo que escribí, pero tendré que hablar de algo, de cualquier cosa. Además, como ya es habitual, me invadirán las dudas. Si no fuera por las dudas tal vez no seguiría escribiendo.

Seguramente el programa transcurrirá tranquilamente, incluso si por dentro bullirá en mí el volcán, y claro, como ya es costumbre, también me preguntarán sobre política. ¿Qué contestar? Yo de política no sé nada, sólo poseo algunas pruebas, certezas, y más preguntas que respuestas. Las preguntas que hoy nos hacemos todos.

Me deslizaría con gusto a la plaza del entrevistador, y le preguntaría yo a él, o a ella, ¿qué sucederá con el arte, con la cultura, con la literatura, en un mundo tan pérfido, tan inseguro educacionalmente? ¿Qué pasará con el ser humano? Entonces esa persona que tendré enfrente, tratará de evadir la respuesta, con un malabarismo, y contestará con gesto versallesco unas palabras muy televisivas y en apariencia gratificadoras: “Las respuestas las tienen casi siempre los escritores. Escriba otro libro, tal vez allí encontremos descifrados esos enigmas”.

No encontraremos nada, tal vez no haya libro, tal vez no habrá yo. Sólo silencios.

Mataron a Laura Pollán en Cuba, la líder de las Damas de Blanco. El régimen la envenenó, le inoculó algo, luego la incineraron, y ¡fuera catarro!… ¿Se acabarán las Damas de Blanco? Laura Pollán era la mujer más temida en la Cuba de los Castro, ¡qué mierdas Yoani Sánchez, era Laura Pollán!…

Por cierto, mientras mataban a Laura Pollán en un hospital de La Habana, secuestraban al graffitero El Sexto, y según declaraciones posteriores suyas le preguntaron mayormente por Yoani Sánchez, luego lo soltaron. Esta entrevista de El Sexto se la hicieron en Estado de Sats, que nadie sabe muy bien qué es, ni quien lo auspicia, pero ya se corre la bola en La Habana que el sostén material viene de Yoani Sánchez. Todo muy raro.

Entre tanto, una amiga muy anciana entró en una Maison de Santé, y para rematar murió mi querido amigo, el poeta cubano David Lago González, en un hospital de Madrid, ya está enterrado con las cenizas de su madre. Otro que no verá el fin de la dictadura castrista. David nunca fue considerado escritor por Babelia, jamás lo citaron entre los escritores cubanos importantes. Es el poeta más importante de su generación. El Mundo tampoco le dio un blog, prefirieron dárselo a la Quendi Guerra, que sólo cuenta mentiras a favor del régimen.

Hablando de finales, he pasado una y mil veces el video de Gadafi, el del dictador encontrado en una cloaca por los rebeldes libios, donde se ve cómo lo atraparon, cómo chillaba igual a una rata. Luego, ¡pum!, el tiro en la cabeza, perpetrado por un chico de 18 años, que se cogió la pistola de oro del mismo tirano. ¡Una pistola de oro, jolines! Para acabar como acabó, hecho una piltrafa, y su hijo al lado, molido como picadillo de soja.

Espero lo mismo para los hermanos Castro, aunque son ya tan viejos, que me temo que el espectáculo será más breve. Apúrense, cubanos.

Tan nerviosa estaba con estos acontecimientos que me perdí en el metro, tomé varios trenes, y en lugar de llevar a Bellevue, caí en Belleville. Todo ya es de los chinos. No parecía París, sino Cantón.

Una mujer recibió los papeles del desahucio, sintió que corazón se le paraba de un tiro. Vive sola con su hijo, y no puede pagar la hipoteca, ni tiene a nadie que la ayude. No solo perderá su casa, también perderá la casa de su hermano, que ya estaba pagada, pero que ella había puesto en garantía para adquirir la suya. Dos familias arruinadas, dos familias desahuciadas.

Del banco la llamaron, el banquero le explicó que no podía continuar en rojo, con la cuenta a descubierto, que debía demasiado ya, y que estaba obligado a cancelarle las tarjetas bancarias. El banquero ajustó el nudo de su corbata, hizo varias muecas, tragó en seco, los labios despellejados, como llagados de tanto mordérselos, le extendió un contrato de seguro en caso de muerte, le preguntó antes si fumaba, si estaba enferma de algo, si, si, si…

La mujer salió a la calle, pasó el primer semáforo, no esperó la verde, sentía un enorme peso en el pecho, le faltaba la respiración, mejor acabar con todo… Pero ¿y su hijo adolescente?

Llegó a la casa, antes llamó a una amiga que le recomendó que se cobijara debajo del edredón y esperara al día siguiente. No pudo hacerlo, la cama le devoraba la mente, y la hundía en un estado agobiante.

Se dirigió a la cocina, encendió una vela. Fe, lo único que le queda es fe. Todo su capital es la fe.

Otras veces he escrito en este blog sobre Steve Jobs, al que todos llaman de manera muy merecida el genio creador y confundador de Apple, y con razón, porque además de genio, Steve Jobs fue un poeta, un hombre que tuvo una vida difícil, y supo salir de sus dificultades con un inmenso esfuerzo de voluntad y un acto de humildad poética que muy pocos en el mundo estarían dispuestos a hacer.

Steve Jobs fue adoptado, su madre lo entregó en adopción porque estaba esperando una hembra y les nació un varón, en los documentos de la adopción se exigía que la familia que lo recogiera (palabra dolorosa) prometería darle una educación al niño. La familia de adopción, sus padres desde entonces, se esforzaron con vehemencia para cumplir lo prometido. Pero Jobs, el niño nacido en el seno de una familia musulmana y acogido por una familia de origen armenio judío, sabía que estaba perdiendo el tiempo en la universidad, que no daría la talla tal como se esperaba que él hiciera, y le dio vergüenza que sus padres estuvieran gastando todo un dineral en su educación y que el resultado fuera un irremediable fracaso. Esta manera de pensar, y de asumir su vida, es un acto poético de humildad por parte de Jobs, un acto que muy pocos estarían dispuestos a realizar y otros a reconocer.

En un discurso, cuando le dieron el doctorado en la universidad de Stanford, contó su vida a los estudiantes, los instó a que hicieran siempre lo que les gustara hacer, y sobre todo, que fueran verdaderos, sinceros, y amplios en su visión individual de sí mismos, que no se contuvieran a la hora de aceptarse o criticarse. Lo dijo con otras palabras, pero ese era uno de los sentidos.

Muy pocos, con todo lo que ganó Jobs en los años posteriores, estarían dispuestos a recordar y a confesarse públicamente de la manera en que él lo hizo en aquel caluroso mediodía; la gran mayoría habría preferido olvidar y esconder el pasado, y habrían hecho un discurso pomposo cundido de autobombos. No fue su caso, y ese discurso es un verdadero poema a la vida, de sencillez y entrega.

Es una lástima que nosotros no le hayamos brindado más ternura y reconocimiento, como dijo un lector de mi blog personal.

Es una lástima que no haya recibido el Nobel; aunque al parecer Jobs no era una persona que se interesara demasiado en las condecoraciones, puesto que muy pocas figuran en su curriculum de wikipedia, el que por cierto, es sumamente preciso, y escueto, si comparamos todo lo que hizo. Porque Steve Jobs es nuestro Poincaré, el que decía que “al final de todas mis ecuaciones me está esperando la poesía”.

Acabo de leer que antes de morir Jobs autorizó una biografía, con la única intención de que sus hijos lo conocieran más. Para un hombre al que todos querrían conocer, resulta sumamente modesto. Creo que, de manera metafórica, todos somos sus hijos, los hijos de un siglo en cuyo cambio él ha sido uno de los protagonistas principales.

Steve Jobs nos adoptó a todos, lo hemos amado y admirado a través de sus invenciones. Todos nos hemos quedado huérfanos.

Resulta muy difícil ser elegante en los tiempos que corren, todavía más cuando una delicada enfermedad invade a una persona y la fragiliza al punto de que pudiera perder todo sentido de la mesura, y desesperarse hasta convertirse en incómoda.

No ha sido el caso de Steve Jobs, al que se ha llamado el Edison de nuestros tiempos, quien como creador e inventor que es y que tantos compromisos había contraído con un mercado que no se detiene nunca, como es el de la informática, y el de Apple, decidió retirarse después de padecer cáncer, del que ha sido operado y tratado durante años.

Todos conocemos y admiramos la obra de Steve Jobs, es por eso que se aprecia mucho más su actitud lúcida de apartarse en el momento adecuado, y dejar en manos de otras personas probadamente competentes el destino de esa magna empresa. No solo se trata de una acción inteligente, además es elegante. Y cada vez nos encontramos con menos gente elegante. La brusquedad es lo común.

Muchos deberían aprender de Steve Jobs, sólo nombraré a algunos: primero que nadie, los Castro, el dictador coreano, le seguirían Chávez, Zapatero, Ortega, y unos cuantos más.

Pero sobre todo pienso en Castro I y en Chávez, viejo y enfermo el primero, gravemente enfermo el segundo, y todavía dando por sainete póstumo. ¿No es una vergüenza?

Una reverencia ante Steve Jobs.

“Créame, todo es un circo”, confesaba una velada Marlene Dietrich hacia el final de su vida, recluída en su apartamento de la rue Montaigne en París, a un periodista. Y desde luego que tenía toda la razón, el mundo es un circo, pero Cuba lo es todavía más.

Ayer 13 de agosto fue la fecha escogida por una parejita de enamorados para casarse. Ellos son Wendy Iriepa, que se declara “patriota y revolucionaria”, y él es Ignacio Estrada, dice que gay, aunque ha tenido relaciones con mujeres, de ahí que le guste Wendy, porque es transexual operada, además Ignacio es disidente, y seropositivo.

Wendy Iriepa trabajaba con Mariela Castro, la hijaza de Raúl Castro, en el Cenesex, que es invento de estudios sexuales creado y dirigido por la Castro, para estudiar y aceptar a homosexuales castristas, los otros no tienen cabida. Es la razón por la que expulsaron -aunque ella niega de que haya sido expulsada, pues aclara que ella misma se largó- a Iriepa cuando se enamoró en menos de tres meses de Ignacio Estrada, también gay, pero disidente.

La parejita de enamorados, se casó ayer, en lo que la prensa ha querido calificar de boda gay, cuando en verdad no lo es, porque Wendy aparece como mujer en su carnet de identidad, e Ignacio, como él mismo ha dicho, es bisexual. Veremos a ver si a partir de ahora, dos hombres, o dos mujeres, podrá presentarse en un juzgado y casarse por lo civil, de manera normal, sin que se les reprima por su condición de homosexuales reales. En un país donde existieron los campos de concentración para homosexuales, religiosos, y artistas, las UMAP, creadas por los mismos Castro, todavía la herida está muy abierta, y la mayoría de las víctimas viven y no han podido ser considerados que han sido retribuídos emocional ni socialmente por el daño que les hicieron, resulta cuando menos una falta de respeto que este tipo de ceremonia como la que se celebró ayer, apadrinada por la bloguera Yoani Sánchez, quien tuiteó minuto a minuto la boda como en los peores espectáculos del corazón sea tomada como desagravio por parte de la sociedad castrista a los homosexuales y a los cubanos.

Para colmo, la boda fue celebrada en esa fecha, el 13 de agosto, porque se trata del día del cumpleaños de Fidel Castro, y ese fue el “regalo” que ellos decidieron hacerle al dictador. Me pregunto si eso habría sucedido de tal modo en la Alemania Nazi, o en el Chile Pinochetista.

Paralelamente artistas latinoamericanos y cubanos decidieron celebrarle el cumpleaños real al tirano la víspera en el teatro Karl Marx, el antiguo teatro Blanquita, donde Silvio Rodríguez proclamó que Fidel Castro era el padre de la patria, olvidando que ya hay un padre de la patria, que es Carlos Manuel de Céspedes, en un acto de guataconería pavorosa.

En cuanto al último número que se vio en la isla ayer, creo que ha sido el más acertado, el más sincero, puesto que fue el concurso circense de payasos, también en el Karl Marx. ¿Delirante? No, abismalmente vergonzoso.