Sin pleitesías

La amistad,en efecto,es el espíritu de la vida.”La amistad es más fuerte que el amor.La amistad es el amor sin alas” (Oscar Wilde).

 Propuso a Iker Casillas y a Xavi Hernández,un madridista y un catalán hijos del pueblo de Madrid y de Barcelona,respectivamente,para el Príncipe de Asturias del Deporte,y se le ha hecho caso.Acierto por lo tanto  de Joseph Blatter,proponiéndolos,y del jurado votándolos.

-¿Está usted seguro ?

-No lo sé.Pero aplaudo con alegría la decisión.

Se ha premiado un valor excelso,el excelso valor de la amistad,valor del que tanto tiene que aprender nuestra bergante  casta política,que tanto desune,confunde y decepciona..

-¿Está usted seguro?

-Segurísimo.

Creo firmemente en la amistad.Como valor,la amistad figura en mi credo.Yo le debo mucho a la amistad y de ahí que mi axioma sea éste:”Lo más importante para mí es la familia,luego tres o cuatro amigos de verdad y luego,por si acaso,Dios”.Por si acaso,sí,porque aunque queriendo creer en Dios ( le rezo),todavía no he conseguido desnublar mi cielo de dudas.

España necesita de la amistad entre todos,en vez de tanta confrontación demagogica, revanchista,vacua y desintegradota (casta polítics y sindical).

Casillas y Xavi son el formidable binomio de la prístina  amistad en el rectángulo (el estadio) del  antagonismo competitivo..Amigos siempre,a pesar de que uno sea blanco y el otro azulgrana.Lógica la pugnacidad deportiva entre el Real Madrid y el Barcelona.Lógica y necesaria,por supuesto.Pero como la practican y exhiben  Casillas y Xavi.

Como jurado, contaba Camilo José Cela, soy un ser subjetivamente objetivo, pues cuando soy objetivamente subjetivo, fallo. “Ser jurado -concluía- es muy dificil. Tanto como ser un buen árbitro de fútbol”.

Se eligen esta tarde al mejor jugador y al mejor entrenador del pasado año. Y ahora mismo, en este momento, pueden ganar todos, desde Xavi a Iniesta pasando por Messi, y desde Del Bosque a Mourinho, pasando por Guardiola.

-¿Tiene usted favoritos?

Como todos ¿Quién no los tiene? El ser humano, entre otras cosas, es un animal opinante y como tal animal opinante, su opinión no siempre coincide con las de sus  animales semejantes.

Si la memoria no me la juega, creo recordar que el primer Balón de Oro fue Stanley Matthews. Lo fue, agarrénse, a los 40 ó 42 años, y se hizo acreedor al premio por tres cosas: regateaba que era un primor, era una cabeza pensante prodigiosa y un prodigio, humanamente, de elegancia y nobleza. 

-Un Sir,vaya.

Exacto. Hoy se valoran otros cualidades, algunas muy aritméticas. Iniesta, en cuanto a calidad humana, es otro Sir. Con los buenos sentimientos, sin embargo, no se hacen buenas novelas, que salmodiaba  un escritor francés. Iniesta es el Gol de Oro de 2010, el áureo gol que dió a España el  título mundial. Pero  el Gol de Oro, como premio, no existe. Como animal opinante que soy, opino que debería existir, ¿no creen?.

-Debería, pero sus semejantes se ve que no han caído en la cuenta de ello, todavía. De todos modos, tomamos nota de su sugerencia, sumamente inteligente.

Xavi es el cerebro. El talento ¿Sería  el Barça lo que es sin él? Si la turbina del talento, los aviones no serían lo que son.

-Con Xavi -se le ocurrió  una vez al separatista Laporta-, el Barça volaría más bajo.

Messi ¿Tal vez el mejor jugador del mundo? No hay nadie tan ferozmente penetrante como él. Un taladrador de defensas. Pero…

Mi favorito, no lo niego, es Xavi. Ronda la edad de la iniciación de la cuesta abajo y su biografía es  una  majestuosa escalada y coronación de cimas o rascacielos como los rascacielos de la ex ciudad deportiva del Real Madrid. Como tampoco existe el Balón de Oro a toda una vida, a ver si lo crean, he aquí otra sugerencia, yo daría el Balón de Oro 2010 a Xavi. Antes que imparcial, como ven, soy sincero.

-Pero ser sincero es arriesgado. ¿Y si le dan el Balón de Oro a Iniesta o a Messi?.

Ahora voy a ser diplomáticamente imparcial: cualquiera que lo gane,se lo merece. Los tres corren y piensan son piernas de oro. Seis piernas de oro.

Viva España hasta la final y en la final, viva España. Objetivo cumplido. El camino no ha sido fácil. Y la final, como se ha visto, tampoco. Agonía, sufrimiento y lágrimas.
Agonía por dos razones: los holandeses han sido huesos de taba.
-Sucios, oiga, sucios, hable con propiedad.
Precisamente por sucios, huesos de taba. El otro hueso de taba, el árbitro. El señor Howard Webb es narcisista, y la FIFA lo sabe. Al señor Webb le gusta, por ego, que lo exhibe voluminoso, hacerse notar, cuando la primera norma de un buen árbitro es ser y estar y que nadie se entere de que es y de que está. El señor Webb rompió más de lo debido el ritmo del partido, que era español, y eso, mayormente en la primera parte, desnortó y perjudicó seriamente a España. Fue también condescendiente hasta la condenable benevolencia con Van Bommel. Sin este árbitro, tal vez el partido hubiese sido menos agónico para España.
En un Mundial se sufre siempre. Cada partido es una final. Ahora todo es humor y alegría. Pero hasta vencer a Holanda, España ha tenido que vaciarse en cuerpo, alma y corazón en los siete partidos, cinco de los cuales los ha ganado sólo por uno a cero. Cuando se perdió con Suiza, los memoriones recordaron que ningún equipo campeón del mundo había perdido su primer partido. Del Bosque, entonces, pidió calma: “No creo en esas cosas. Cada Mundial es distinto”. Lo es.
Este Mundial ha sido el Mundial de la estética. Lo ha ganado la estética, o sea España. La estética “full time”. Sin cambios de rumbo, sin concesiones a la crítica impaciente. Del Bosque ha demostrado tres cualidades excelsas: fe en su estilo de juego, fe en sus jugadores y fe en su criterio. Es además un señor. Un señor también con mucho estilo. Lo he escrito algunas  veces: ¿por qué lo echó como lo echó el Real Madrid? Sigo sin comprenderlo.
Las lágrimas de Casillas, justificadas. La tensión del portero es tremenda. Decía un gran portero, Arconada, que los errores de los árbitros y de los porteros rara vez se perdonan. Casillas, por tener una novia guapa y periodista, ha tenido que aguantar, oir y leer necedades de periodistas (¿?) estólidos, claro. Casillas no sabe odiar, pero la verdad es que ha debido pasarlo mal. De ahí que anoche, consumada la victoria sobre Holanda, reventara en llanto aliviador y humano.
Al mal tiempo de la crisis económica, la buena cara de este  título del mundo. El primero de España.
Y la España despolitizada, la España de a pie y voto cada cuatro años, la España que lo único que quiere es paz, trabajo, convivencia en armonía y unidad, se ha sentido gracias al Mundial de Africa solidariamente feliz. Solidariamente española. Española como nunca. Más española que el toro de Osborne. No olvidaremos nunca este Mundial

Acción de oro. Gol de oro. Puyol, con su titánica acción física viniendo desde atrás y elevándose por encima de todas las cabeza, ha sido el gol de oro de España en esta dificílisima semifinal contra Alemania. Dificilísima, sí. Contra Argentina, Alemania apabulló por poder, por velocidad, por su avasalladora forma de llegar al área.
-¡Qué tsunami de selección!- se comentó, se jaleó, se títuló.
Nadie, absolutamente nadie, estaba seguro del triunfo de España ante conjunto tan acollonador y arborescente. A toro pasado, ahora, claro, qué fácil es cacarear y gloriar. España, en efecto, tenía y tiene un  prodigioso haz de jugadores. Y Xavi, sin discusión, es su masa encefálica ¿Quién es el aconsonantado Schsweinsteiger a su lado, a quién sólo hace horas se le señalaba como “El Mejor jugador” del Mundial de Africa? ¡Qué poco creemos en lo nuestro, en los nuestros, en nuestra gente! Del Bosque, para uno, es la otra masa gris de España. Circuinspectos, prudente, sosegado y ¡valiente! Muy valiente por haber desoido a los analistas de pitiminí, tan abundantes. Muy valiente por haber creido “en su selección” antes, mientras y después. Muy valiente por su fe en sí mismo y en su gente. Y muy señor y muy elegante, también esto, por haber cantos necios.
-¡Y ahora,a seguir soñando!- dijo Del Bosque, inmutable e inmutado por varias cadenas de televisión. Sin euforia, sin engolamiento, sabiéndo que el sueño no ha sido realizado todavía.
Es curioso esto del fútbol. “Es un juego brutal”, escribió Borges ¿Por qué? El fútbol, hoy, sociológicamente, es el otro “fenómeno social y cultural” del que emergen brotes verdes de alegría y alegrías centenarias. Olivos verdes, siempre alegres, alegres en vuestra majestad centenaria (de no sé quién,de un poeta, claro es). Cien años ha tardado España en llegar a la final de un mundial de fútbol ¡Aleluya!
-Y ahora, el domingo,nos las veremos con la Holanda de los repudiados  madridistas Sneijder y Robben ¡Toma morbo!
Es curioso el fútbol.Ya lo creo.Como creo que es fantástico también,y mucho,que en esta selección de Del Bosque  contra Alemania figuraran siete jugadores del Barcelona, ¡nada menos! El fútbol, admirado Borges que estás en el cielo con Gary Cooper y Santiago Bernabéu, une lo que los políticos hieren, criaspan y tratan de desgajar: la unidad de España.
Hacía años que no veía a España tan entrañablemente una y unida en toda la piel de toro, Cataluña incluida ¡Gracias fútbol, gracias Del Bosque, gracias a los 23 jugadores de la selección!

Dos chupinazos este próximo miércoles 7 de julio: el de San Fermin en Pamplona y el de España-Alemania en Africa. Los navarros, con el pañuelo rojo al cuello y España, con”la furia roja” bien puesta ,bien calzada, bien preñada de coraje y casta Osborne o torera. Esto de “la roja”, por cierto, se le atribuye indebidamente a Luis Aragonés, cuando fue ocurrencia de un periodista italiano, en 1934, para destacar “la endiablada furia roja” de España contra la Italia de Mussolini, por culpa del cual el árbitro favoreció con indisimulado descaro político a los chicos de “la bella e inferior Italia”.
-A España la derrotó Mussolini, él con su poder e influencia, que no la selección italiana-me reiteraba cada vez que tenía ocasión el no menos histórico Pedro Escartin, el mejor árbitro español de todos los tiempos.
¿Lo ven? Los políticos manchan mucho,salvo las excepciones (¿?).
Chupinazo de sueño.Del Bosque es cerebralmente frío:”Hay que pensar también con el corazón”.¿Ganar a Alemania? “Un sueño”, contesta. Eso, deportivamente , es España en estos días.”Un sueño ganar por segunda vez en Wimbledon” (Nadal) “Sueño, ahora sí, con ser el mejor este año” (Jorge Lorenzo, a quien ya llaman el “Rossi” español: que lo sea por tantas veces y tantos años como el italiano).
Desde Calderón, la vida en España es un sueño , sí, pero él era pesimista y agregaba que “los sueños, sueños son”.Para Nadal,para Gasol, para Jorge Llorenzo, en cambio, como son optimistas,soñar es llegar,ver,jugar y ganar.
-¿Podremos decir lo mismo de la selección de Del Bosque el miércoles por la noche?.
-No hay que descartar ese chupinazo,no.Como Del Bosque,también uno lo sueña.
Lo que ocurre es que los alemanes, de momento,también calculan (el pueblo alemán no sueña) esa posibilidad. Löw, el Del Bosque germano, cauto,no hace sino jalear, por si truena la santa Barbara de la decepción, las refulgentes virtudes de los españoles:”Tocan y pasan y esconden el balón -dice- como artistas”. Ahí queda eso. Los españoles, artistas. Más agrega: “Nuestro arte es la velocidad, la juventud, que queremos ganar y que creemos que imposible no es“. Qué bien matiza la caución:”… que imposible no es”.
Contra mi “talante” poco dado a la chanza jacarandosa y politiquera voy a soñar,sin embargo , que si elimina a Alemania,casi seguro que España se hace con el Mundial del humanamente venerable y venerado Mandela.

Villa es la figura, el crack, de la selección nacional. Es imagen y efigie en España y en todo el mundo. Hasta la BBC, tan oxfordiana y tacaña en lisonjas con lo foráneo, admira el “genio” del neoazulgrana. “Está dotado para el gol”, destaca.
Villa, en efecto, posee “quid divinus”, o sea talento divino. Magia celestial. Hay quien nace príncipe por la gracia de Dios, como “nuestro” Felipe, y hay quien nace bienaventurado para el gol como Villa.
-El gol “se tiene o no se tiene”.
Se lo oí por primera vez a Di Stefano. Molowny, otro sabio, lo decía de este otro modo:
-Hugo Sánchez y el gol nacieron el uno para el otro.
¿Estaría España en los cuartos de final sin el “quid divinus” de Villa? Enigma ¿Por qué se les ha “grifado” el “quid divinus” al venerado  Cristiano Ronaldo y al idolotarado Rooney? Si fútbol es fútbolo, también fútbol es más que fútbol: luego más enigma.
El fútbol es enigmático, sí. El Real Madrid fichó y desechó a Robinho, a Robben y a Sneijder. Los tres pasaron por el glorioso Real Madrid sin gloria ¿Fracasaron? Si hay que evaluarlos por el dividendo del rendimiento, sí. Los tres, sin embargo, están haciéndolo de cine 3D en el Mundial de África. En cuanto a Cristiano Ronaldo, ciertamente ha sido un  impensado  e impensable fiasco para Portugal: gris, poco diligente y sólo un gol de “churrete” ¿Ha fracasado Cristiano? Para los portugueses, sí; no así para el Real Madrid, donde hace goles y a veces hasta  hace atléticamente el Batman, sobre todo cuando resopla y abre ceremoniosa majestuosamente en compas las piernas para ejecutar una falta.
Villa, en fin, es el fichaje estrella, para uno, de la temporada. El Barça, sencillamente, se lo ha pisado al Real Madrid, cuyos nada divinos técnicos en fichajes -insisto en esto- postergaron a Villa en beneficio del carisímo, neditísimo y “reserva” Benzema.
-Y menos mal que nos quedamos con Higuaín -me susurra un compañero de junta directiva de Florentino Pérez-, que hubo un momento en que casi se le colgó el cartel de “se vende”.
Con Villa, Xavi e Iniesta, el Barça, sencillamente, tiene una trinidad divina.

A Dios rogando y con el mazo de la tecnología pegando. La Fifa es como la monarquía inglesa: antigua, rancia (lo digo mayormente  por la vestimenta de la Reina,  a la que Dios salve de toda clase de males). La Fifa es como la monarquía inglesa: conservadora, tal vez añejamente conservadora. Los conservadores ingleses sólo despiertan de sus carcundas  siestas seculares cuando les hieren el corazón a sus rampantes leones. Lo cual acaba de suceder en Suráfrica, al anular el árbitro un gol  hermoso y radiante como el sol de España en Jueves Santo a Lampard, que hubiera supuesto nada menos que el empate con Alemania.
-¿Lo ve usted, querido presidente de la FIFA? ¿Ve usted cómo es necesario el mazo de la tecnología? Con el “Ojo de Halcón”, este sonrojante y humillador cuatro a uno de Alemania al honor de la imperial Inglaterra no habría sucedido.
Angel María Villar ha debido susurrárselo así una vez más al jurásico señor Blatter. Villar, como todos, tiene sus más y sus menos, pero hace tiempo que postula el matrimonio con  las nuevas tecnologías. ¿Por qué ignorar la penicilina mecánica  que evita errores tan tecnologicamente subsanables? Eso.
Este Mundial de Sudáfrica, en punto a árbitrajes, es, en efecto, inquitante, amén de muy lastimoso. Si hay algo dificil en el fútbol es hacer gol y si hay algo trágico en el fútbol es que te elimine un árbitro. Santiago Bernabéu repetía:
-La precisión en el fútbol es imposible ¿Cómo se va pedir precisión a una cosa que se juega con los pies? En cuanto a los árbitros, ¡claro que se equivocan, como se equivocan los jugadores con los pies! Más de cien metros es mucho campo para  sólo dos ojos. A los árbitros lo único que les pido -añadía con su cazurra ironía manchega- es que cuando se equivoquen, lo hagan a favor del Real Madrid.
Lo intuyo: a no tardar, en los campos de fútbol habrá cuatro ojos: los del árbitro y los del halcón. Inglaterra no puede permitirse otro ultraje como el sufrido contra Alemania.

En España, cada ser humano es una autonomía, una nación, una Selección. País de biológicos inconformistas ¿Del Bosque sí o Del Bosque no? ¿Podría hacerlo mejor la España de Vicente Del Bosque y de Villa ,”¡Villa España!”, que leo? Podría. Lo que  tal vez olvidamos con frecuencia es que uno de los acordes del fútbol es su tronante y chirriante ilógica: de ahí que excite el júbilo o el derrotismo en función del resultado. ContraHonduras había que ganar: ese era el “sine qua non” del partido, luego ese era el ser o el dejar de ser de España. Objetivo logrado.
-El fútbol -decía Santiago Bernabéu, uno de mis Sócrates-  no es preciso ¿Cómo puede exigirse precisión a una cosa que se juega con los pies?
¿De acuerdo?
Exceso de toque, otra vez, y escasez de goles. Sí. No hubo precisión: Fernando Torres erró “goles hechos”: sí. Todo eso es cierto, pero todo eso, más los dos penaltis que no vió o no quiso ver el árbitro japonés, forma parte de los pliegues, pulgos y arrugas del fútbol.
-Es que el fútbol es todo eso, oiga.
Hombre, gracias: una cabeza pensante.
Caras de disgusto al acabar el partido. Lo ví. Xavi se fue sin ganas de irse. La bilis del disgusto no pudo o no supo disimularla Torres. La cara de Del Bosque expresaba también descontento. Y los jugadores, salvo excepciones (Busquets, el nuevo Senna de la selección, y Villa), no ocultaban la rabia de lo que habiendo podido ser no fue: una goleada de padre y muy señor mío a la vez dura y tierna Honduras.
Voy a repetirme. España, a pesar de los pesares de los  inmortales quejicosos y gemebundos, muy respetables, claro, porque en la viña del fútbol del Señor tiene que haber de todo, España, digo, saldrá de ésta. Y si no sale, será porque Chile, el último Tourmalet para pasar a los octavos de final, es mejor aunque ninguno de sus jugadores sean “cracks” y ganen lo que ganan los nuestros. Porque el fútbol, a ver si nos enteramos de una vez, es arrebatadoramente paradójico. O puñetero. O lacerador. O mortificador.