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Día de duelo nacional

Los más viejos se encuentran en la tribuna, las encías retraídas, los dientes postizos temblequeantes, mastican insaciables, ojos vidriosos, piel encartonada… Los más viejos afirman en un discurso extenso, que serán fieles a un sólo Dios, inmortal, infinito en sus desmanes… Los más viejos sonríen y el día se aploma, las nubes se desprenden de un golpe y se hacen añicos en el patiñero de la plaza.

Los más jóvenes suben a los árboles, caminan dando zancadas de rama en rama, aún cuando las arboledas se han secado, y no hay nada más arriesgado que corretear por encima de los gajos secos, podrían partirse con facilidad, entonces la turba de jóvenes caería en las cabezas pelonas de los viejos, y les cortarían a ellos sus cabezas peludas.

Los jóvenes, más cansados que los viejos, chillan frases incomprensibles y su agotamiento resulta monumentalmente ridículo. ¡Un monumento, un monumento! Claman, porque a los jóvenes no les queda más remedio que volverse trascendentales.

En medio de la Plaza, bajo la resolana de este mes de julio, ya acabándose, los viejos saltan la suiza, disfrazados de militares, de payasos, de estercoleros histriónicos. Algunos se meten el dedo en el trasero y se lo chupan luego. Es la insensatez revolucionaria. Diálogos prohibidos. Todo el mundo escucha, todos delatan. Frases intraducibles. Una jerga del terror se instaura.

Denuncian a sus vecinos para aparecer en una novela de Senil Paz, o en un ”peoma” de Quendi Guerra.

Las sombrillas no alcanzan para guarecerse de semejante lluvia de mierda. Es una isla que se ahoga en su propia caca. Y los más viejos están muy contentos, superultramegafelices, porque están matando a los más jóvenes de hambre, de sed, de odio, y porque los que quedan con vida, se han vendido por un  platillo repleto de hemorroides salido directamente del ano del Caga Andante en Jefe.

¿Cuánto cuesta la cena? Nada, su Señoría: Es un Obsequio del Comité Central.

Somos felices aquí. ¿Se acuerdan del lema? Yo añadiría: En el exilio.

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